'Het ruikt hier naar ei' zeggen Argentijnse vrouwen als er teveel testosteronen in de lucht hangen. In een sportclub bijvoorbeeld, walmt het naar mannen onder elkaar.
Zo ook op mijn eerste volleybaltraining met de dertigplussers. Men spoot heupschokkende gebaren in het rond en lulde wat aan over homo's. Testikeltaal. Wanneer de bal het net in ging, was dat steeds de schuld van de kut van uw – mijn? - zus of moeder. Ow.
In de douche nadien veel scheve piemels. Dom.
Na de training was er pizza. Niet een spies voor onderweg - het was bijna middernacht – maar echt pizza (mv.). Er werd gretig opgeschept. Al snel hing er over de tafelgenoten een web van kaasdraden, olijven op de knooppunten. Op de hoek van de tafel zat een vijftiger met het postuur en de humor van Xavier van F.C. De Kampioenen.
Iedereen balkte door elkaar, maar het hoogste woord werd gevoerd door een klein mannetje met een oorbel, een rozentattoo en een ringbaardje. Hij had het kapsel van mijn vriendin. Ik dronk drie pintjes, vatte moed en zei iets mannelijks dat niemand hoorde.
